Глюк. Продолжение.

[collaps]

Я сидел за письменным столом, и, задумчиво грыз кончик шариковой ручки, придумывая новую сказку. Она вертелась передо мной, назойливо помахивала хвостом и рисовала в голове яркие картинки «как оно должно быть». И все таки упорно не ложилось на бумагу.

Он, как всегда, выступил из-за темного угла и приветливо взмахнул рукой.

- Привет! - я не преминул в этот раз поздороваться первым.

- О, да ты делаешь успехи. Того и гляди, совсем перестанешь на меня бычиться. Сегодня он почему-то выглядел чуть более растрепанным, чем обычно. Чуть небрежнее, чем допускает хороший тон, одет. Самую малость дрожащий голос. - Что-то не так? - я спросил не особенно надеясь на честный ответ. Он помолчал, вздохнул и вытолкнул из себя неуверенное: -Да... Не совсем в порядке. Тебя лично это не касается, но подметил верно. Пока я переваривал столь длинную фразу, в воздухе постепенно нарастал непонятный звон. Он поднял руку к виску и, поморщившись, потер его. - А ты лучше поспи часок, проснешься - оно само допишется. - он сказал это и я провалился в сон.



Интересно вовсе не то, что проснувшись, я и правда с легкостью дописал Сказку. И даже не то, что впоследствии, оно очень часто приходил ко мне именно тогда, когда я писал. Интересно ощущение. Пока его не было рядом – внутри были только хвостики мыслей. После его посещений меня изнутри переполняли стройные, красивые и цельные мысли, выводы, ответы, истории. Тогда, на какое-то время, я начал считать его «Своим Музом». Ведь у каждого свое представление о том, как именно должен выглядеть этот «божественный пинок» от искусства…



Из колонок медленно лилась музыка. Равномерные звуки обволакивали сознание, заполняли свободное место в комнате, отталкивались от полупустых стен, запутывались в шторах и скатывались к моим ногам. А я стоял и смотрел в окно. Мне казалось, что если я буду смотреть долго, дольше, чем обычно. Обязательно увижу там за окном Его. Увижу, как он выглянет из-за угла дома, отследит, что я делаю, и спрячется снова. Мне казалось, что иначе и быть не могло. Мне казалось кощунственным признаться даже себе в том, что я привык к нему.



А он как будто почувствовал, что я приноровился и не приходил. Не приходил чрезвычайно долго. Неприлично долго. Некрасиво долго. Однажды утром я понял, что не могу представить себе его черты лица. То есть я вижу его перед глазами, но несколько смазано. Честно? Я испугался.



Время далеко за полночь и безумно хочется спать. Еле передвигаясь, добрался до дивана, подтянул к ногам плед и глаза закрылись сами собой. Но я не заснул. Наоборот. Я одновременно не мог открыть глаза – настолько устал. Но в то же время и не проваливался в сон. Голова закружилась, и я почувствовал себя как Алиса, падающая в свою дурацкую кроличью нору. Перед закрытыми глазами в калейдоскопическом ненормальном порядке проскальзывали картинки обоев со стены, листки какой-то бумаги, падали ненавистные розы. Вдруг, я почувствовал холодную ладонь на своем лбу. Я не мог пошевелиться и потому просто сосредоточился на ощущениях. Я не мог открыть глаза, и потому воображение само дорисовывало контуры ощущаемого. И тогда я понял, что он вернулся. Я кожей почувствовал, как он ласково улыбнулся. Не говорите мне что этого не может быть. Может. Мне виднее. Он провел рукой по моим волосам, подоткнул плед. - Спи спокойно. Теперь уже все будет хорошо… - и чуть дунув на все еще закрытые глаза, он исчез. Я мог бы вскочить, начать кричать и звать его обратно, наконец, просто оглядеться куда он делся и был ли тут. Но мне не хотелось. Я знал, что здесь был именно он, и что всебудет хорошо.